Operazione: Secondo Giorno

Venerdì 8 dicembre.

Devo alzarmi, devo alzarmi, devo alzarmi… Ma che cazzo. Un tubo a sinistra che finisce dentro la pancia. Diversi fili sul braccio destro, collegati con varie flebo. Questo è il mio pranzo? Bene. E anche le medicine? Bene. Ho fame, io. E anche dolori…
Non ci posso fare niente, non mi piace, Sofia Loren. Anche quando era giovane. Guardo delle sue foto o dei suoi film e… non mi dice proprio niente di niente. Guardando al passato, guardando al bianco e nero, guardando alle attrici italiane, preferisco di gran lunga Anna Magnani. Ma proprio di gran lunga! Non mi piaceva la Loren da giovane, figuriamoci ora che è in età avanzata. E lo spot della Tim è… odioso. È odiosa. La prenderei a schiaffi.
Ma non mi posso muovere. Non bene, perlomeno. Se provo, mi alzo. Sto trespolo sopra la mia testa mi aiuta a tirarmi su. Raccolto i miei tubi e tubicini e impegno le mie mani con essi. Ma sono già in piedi. Fa male tutto, che è una bellezza. Sono senza mutande. Con indosso ancora il camice post operatorio. Sto cazzo di tubo di drenaggio che finisce dentro la mia pancia, è stato collocato quasi all’altezza dell’inguine. Non riesco a mettere le mutande. Spero che non abbiano bucato il tatuaggio! Mi incazzerei non poco.
Oggi è l’anniversario della morte di John Lennon. Quanti anni sono trascorsi? 26, se non sbaglio. Sti cazzo di tubi. Dominano in assoluto i miei pensieri. Non riesco a concentrarmi molto sul resto…
Bene bene. Striscio i piedi. Striscio i piedi!! Ho sempre detestato il rumore che produce lo strisciare i piedi per terra, quando si cammina. E ora sono proprio io l’artefice di questo rumore che mi da fastidio quanto le unghia fatte strisciare su una lavagna. I brividi. Però. Non è male, camminare senza mutande. Ma dovrei farmi legare meglio sto camice alle spalle, per evitare di camminare col culo di fuori. Mi avvicino alla finestra. Oggi niente sole. Faccio un paio di foto. Si vede il Po, da qui. E anche le colline torinesi. E anche il grigiore di Torino.
Lasciate morire Piergiorgio Welby. Per favore, lasciatelo morire. Non si tratta di suicidio. E anche la parola eutanasia è terribile e fuori luogo. Il naturale corso della vita prevede che una persona muoia, quando il suo fisico si distrugge. Il naturale corso della vita non prevede che si venga collegati ad una macchina che ci tiene in vita. Come un jaypad alla Playstation. Lasciatelo morire, perché morrebbe naturalmente, se non fosse collegato a quella cazzo di macchina. Ti collegano ad una macchina senza dirti un cazzo… e non puoi scollegarti da quella macchina perché altrimenti è eutanasia. Che schifo. Lasciatelo morire, cazzo! È questo, il VERO e REALE corso della vita!!!
Okay. Il decorso post operatorio è regolare. Procede tutto bene. I dolori sono normali. Ho subìto un intervento chirurgico “importante”. È normale così. Devo solo stare rilassato. Così dicono i medici. Quei pochi che non sono andati via per il “ponte dell’8 dicembre”.
Oggi, ma l’anno era il 1943, nasceva James Douglas Morrison. Jim, per gli amici. Jim, per tutti noi. Oggi avrebbe 63 anni. Oggi ha 63 anni. Oggi compie 63 anni. Ma oggi non potrò bermi una bottiglia di whisky con lui. Scusami, Jim. Stasera non ci possiamo vedere. Stasera non possiamo dormire insieme. Stasera non “procurare” nessuna donna, per me. E compra solo una bottiglia di whisky per te. Bevine un sorso alla mia salute. Festeggiamo il tuo compleanno appena mi riprendo.
Venerdì 8 dicembre. Oggi è meglio di ieri. Spero solo mi tolgano presto sti cazzo di tubi e fili.
Ah, dimenticavo: sono fortemente contrario all’indulto.

continua...